Gedicht für Schwarzenbeck

Zwei Beine, ohne Interesse an Genialität,

vereinfachter Mechanismus, nichts Brasilianisches,

kein Sternenlauf, kein Jubel in den Fußgelenken,

Standbein, Schussbein, nichts für Genießer,

und trotzdem einer, dessen die Menschen,

die ihn spielen sahen, gedenken.

Ein großer Dorn, der stach und dicht hielt,

der die Anstürmenden ersaufen ließ, das Feuer zertrat,

das sie bereit waren zu entfachen.

Nichts da, ich arbeite, ich komme aus der Vorstadt,

ich bin geboren für das Einfache.

Nicht einmal Siege sind es am Ende, die zählen.

Unzuständig für alles Künstlerische!

Kein Dribbling, kein nie gesehener Trick,

stattdessen Luft für neunzig Minuten

und notfalls für die Verlängerung, wenn die Kollegen Krämpfe quälen.

Merkwürdig, daß so einer,

eckig wie eine leer gegessene Pralinenschachtel,

etwas trifft, das rund ist.